Nation

Il existe une nation,
Ou les formes se courbent,
En des allures volatiles.

D’une brise mélodieuse,
Par un souffle de velours noir,
Dissipe les steppes Brumeuses.

Là, baignant parmi les cités rouges,
S’écoule en un essaim de particules évaporés,
Une partition, un dessin d’enfance.

Là, Synapses en délires,
Ou toutes choses vibrent,
Et s’inclinent à l’unisson.

L’imaginaire est une nation,
Ou l’horizon de ces formes,
M’enlace d’un blanc zéphir.