Un Homme sur le Trottoir

Il dort ! La tête dans les mains, sur le pavé,
Froissé comme un papier graisseux qu'on a jeté,
Les jambes repliées, genoux touchant les coudes,
Il dort comme le fait l'adolescent qui boude.

On dirait à le voir un triste naufragé
Échoué par hasard sur le goudron mouillé,
Où les gens affairés l'évitent sans le voir,
Sans même remarquer l'homme sur le trottoir.

Une bouteille bue repose à ses pieds,
Comme s'il n'avait pu, en hâte, copier
Son cri de désespoir, son hurlement muet,
Son appel au secours sur le coin d'un billet.

Bouteille qu'il aurait jetée dans l'Univers,
Pour que l'étoile, l'ange, ou juste la lumière,
L'emporte loin d'ici, loin des hommes et de tout,
Loin de son corps aussi, hors de portée des fous.