Trouble :

Toi, la rose du désert,
Fille des frondaisons incandescentes !
Tu te baignes au soleil de juin de l’Atlas,
Splendide, loin des vignes vierges du Midi
Qui me rendent ivre.
Vois-tu ? Je suis le chêne-à-gros-gland,
Qui de son œil de paon, vers l’horizon,
Scrute tes buissons ardents.
Des plaines du Sénégal aux Pyrénées orientales
Je sonde tes secrets impénétrables!
Je vais baliser des hémisphères!
Et ma langue de feu de cracher
Des pensers indicibles de désirs numides.
Et le poète de déclamer !
« Je m’en irai dessiner sur ta peau canevas
Les arabesques de la passion mâle!
Je mordrai sur tes péchés,
Pour extraire le suc du trépas !
Ah je m’altère du lait de la géhenne !
Toi, muse aux plaisirs surènes.
Je baigne dans le ruisseau de tes songes!
Vois-tu ? Ton parfum épanche ses vagues essences ;
Sur lesquelles mes sens viennent indolemment bercer
Leur paresse !
O marées hautes de tes vagues charnues!
Ma pirogue tangue puis chavire sur tes récifs nus! »

Il est vrai !
Au commerce des idées, point n’ai-je fait fortune.
A la politique des couleurs, j’ai troqué l’aquarelle des sens.
Poète au vers éclopé, o! je me souviens, par ma plume qui bave,
De l’océan de tes yeux où gît à jamais mon épave.