Le vieux passant

Nous passions anonymes
Au marché, les cœurs meurtris,
Par les prix des produits mis
Sur les rudes étalages;
Lorsque, sur un des virages,
Un vieux passant, nous héla;
Et puis, nous importuna;
Route ! Bagage ! Bagage !
C'était un vieux du village;
Sans canne, presque courbé,
Il était beau, mais penché,
Du même âge que mon père,
Avait une voix sévère,
Qui disait << un fardeau, un...>>
Reprenait << un fardeau, un...>>
Pour se frayer le passage,
Il relançait son message.
Aucun colis, il n'avait ;
Ô, vieux sage qui savait
Que l'âge mur est bagage ;
Métaphores du langage !
Du berceau, jusqu'au tombeau;
Heureux, qui porte son fardeau ;
Et passe, sans flétrissure,
Sans colère, ni injure ;
Heureux; son grand âge au dos;
Porté comme un sac à dos.
C'est plus tard que nous comprîmes,
Ô, vieux sage que nous vîmes !