Pas le roi !

Les feuilles sous le vent s’agitent souvent bruissent,
Et l’arbre néanmoins, jamais nul ne l’entend.
La sève en son sein monte afin que tous mûrissent
De ses fruits qui feront la joie des mendiants.

L’arbre ne s’en inquiète, et sa réserve étonne,
Ni la chanson du vent,
Ni le ciel qui tonne,
Ni la joie des mendiants,
Ne troublent ses instants.

Il vit sa vie sur terre, paisible, silencieux,
Il a une tâche à faire, il l’exécute, heureux,

Les blés poussent sans bruit dans les champs de soleil,
S’il pleut ou s’il orage, à terre se coucheront,
Année après année, mauvaise ou bonn’ saison,
Chiches ou bien riches, les hommes mangeront..

Le blé ne s’en inquiète, et sa réserve étonne,
Ni le gris de la pluie,
Le tambour des orages,
L’inquiétude des hommes
Ne troublent ses instants.

Il vit sa vie sur terre, humble et laborieux,
Il a finit sa tâche, quand viennent glaner les gueux.

L’ homme sur cette terre est fort industrieux,
Travailleur, agité, inventeur, soucieux !
Mange le fruit de l’arbre, du blé il broie la graine,
Mais grandit en lui et l’envie et la haine.

Mais il ne s’en étonne, ne se pose question,
Ni le canon qui souffle
Ni les terres désertées
Ni l’enfant affamé
Ne troublent ses instants.

Il vit sa vie sur terre, respire le désarroi
Mais ignore sa tâche, ni qu’il n’est pas le roi.




08-04