La nuit des temps.

L'air est vif. Les cimes brillent sous la lune éternelle et frivole à la fois. Accroché au bord d'un abrupt surplomb, un refuge. La dernière cordée. Des lumières tremblotent dans la nuit. La soupe frémit dans la marmite. Une fumée bleue s'élève, paisible, à l'assaut des sommets glacés...

L'air est humide. La houle, calme. La lune brille sur la mer infinie. Non loin de moi, un oratoire au milieu des bruyères et, là-bas, la rassurante présence d'un phare. Son pinceau de lumière balaye l'immensité. Douce caresse dans la nuit...

L'air est frais. La nuit, calme. La lune émerge d'un tapis de brumes. À quelques pas de moi, dans ce jardin de repos, la bienveillante silhouette d'une chapelle. Quelques cyprès se dressent et pointent vers le ciel leur doigt interrogateur. Les hommes les ont plantés là car ils ne savent pas répondre à cette lancinante question qui les hante depuis la nuit des temps...