Nous, les vieux.

Avec la lame de son couteau, il passe entre les pierres et les descelle patiemment
Il a le temps.
Et peu à peu, l'hiver s'installe dans la maison.
Le poêle n'y peut plus rien.
La fenêtre est bloquée par le givre.
Les lueurs du dehors font craindre la mort.
Car c'est en réalité bien d'elle qu'il s'agit
Elle qui agit
Qui, jour après jour, nous fige
Dans notre univers
D'hiver de vieux.