Que restent-ils ?

Que restent-ils de nos joies
Sincères et spontanées
Qui trépassent dans l’oubli
Lorsque le soleil rougeoie
Dans l’horizon des journées
Glissant dans le sombre lit

Que restent-ils des douleurs
Mordantes et nonchalantes
Se perdant dans le trépas
On entend les tendres pleurs
Qui comme une marche lente
Emmènent le deuil au pas

Que restent-ils des labeurs
Faits à la sueur du front
Périssant dans le mépris
Les efforts comptent pour beurre
Dans les raisons des patrons
Cherchant le gain à tout prix

Que restent-ils des martyrs
Qui se son faits exploser
Leur actes vont se noyer
Dans un monde à rebâtir
Quand certains vont s’aviser
Qu’il se sont las fourvoyés

Que restent-ils des beautés
Dont les personnes sont fières
Se flétrissant avec l’âge
Par l’affreuse vétusté
Sinistrement mortifère
Dont nul ne fait étalage

Que restent-ils des sans grades
Ayant pondu l’œuvre d’art
S’égarant dans l’amnésie
Au Parnasse elle parade
En brandissant l’étendard
De la noble poésie