Pas de saison pour un bipolaire

Le soleil brille peut-être
Un peu trop intensément,
Sûrement trop intensément,
Il me brûle la peau
Et me conduit,
Comme un homme ivre,
En des conduites incertaines.
Le soleil darde ses rayons
Sur mon cerveau fragile
Et je deviens aveugle,
Plus maître de moi,
Je m’enfonce en des endroits interdits
Que la morale réprouve.

Après ce torride été,
La pluie menace
Et finit par me mouiller
Un peu, beaucoup, énormément.
Las, je m’abrite et me cache
Pour apaiser la souffrance
Qui me pique les yeux.
Les bourrasques du vent mauvais
M’entraînent sur des chemins
Dont la tristesse est désespérante.
Si seulement si, mais,
Il n’existe pas de climat tempéré
Quand on souffre de troubles bipolaires