Sa plume dans l’encrier,

Le poète s’use sur une feuille vierge,
Par des caresses de mots d’Amour,
Suivi de baisers longs et langoureux,
Pour jouir de l’instant où les vers pleuvent.

Le poète prend sa plume,
Et la trempe dans l’encrier,
Par des va et vient rythmés, il enclume,
Sur la feuille blanche, des vers d’Amour à en crier.

Le poète à force de trop tremper sa plume,
Inonde la feuille de taches d’extases,
Qu’ils s’activent à tamponner,
Pour finir le poème en apothéose.

Le poète s’amuse avec sa muse,
Enfin, si ça l’amuse.
Mais à force, aussi, ç’a L’amuse