Le fil du temps

À chaque battement, régulié, uniforme
Tapi dans le creux des secondes
Otages du métronome
L’espoir aux aguets gronde

Dans le silence exalté,
Réverbère antique
La course cadencée
Imperturbable mécanique

Écrase en continue
L’espoir d’une étincelle
D’un sursaut impromptu
D’une écarlate hirondelle

Encéphalogramme régulier
Rien à signaler

Et le morne temps
Sous la grisaille parisienne
S’effiloche lentement
Comme coule la Seine

Immobiles et glacés
Sortis d’outre-tombe
Les rêves opiacés
S’envolent et retombent

À plat sur l’encéphalogramme
Multitude de petits drames

Et le drap que la nuit
Brode en silence, patiemment
Couvre un peu les cris
De l’écho qui meurt, lentement

Même en rêve, hors du temps
Les fantômes volent au vent