La forêt sous la lune

Présence sans âge et hostile
Menaçant et luxuriant sous la lune gibbeuse
M'attend le temple sylvestre, mon dernier asile
Sanctuaire des destinées malheureuses

Sur mon front la sueur s’écoule acide
Je cours dans les ombres poursuivi par le hurlement criard du vent
Qui se faufile ricanant entre les troncs putrides
Et mille fois je crois m’enfoncer dans le sol pourrissant

Je me traine et rampe dans des allées, où s’entremêlent troncs tortueux et branches acérées
Dans des clairières où se dressent des pierres semblant adorer quelque dieu oublié
Des millions de ronces griffues lacèrent encore mes chairs ensanglantées
Cherchant à m’atteindre et à m’interdire d’avancer

Enfin après des jours d’errance dans la sylve
J’arrive dans cet endroit que le destin réserve à ceux qu’il veut maudire
Alors que m’arrive les pulsations étouffées de malédictions séculaires
Ton heure s’achève ! Ton heure s’achève !

Pensifs, les arbres agitent lentement leurs lourdes masses
Ton heure s’achève ! Ton heure s’achève !
Et distillent encore et encore leur aigre malveillance
Ton heure s’achève ! Ton heure s’achève !