Musique d' Orage

Les rouages de la clepsydre tournent. Une aiguille frémit. Clic.

La chambre est plongée dans la pénombre. Seuls brillent au cœur des panneaux laqués qui cerclent la pièce les yeux fauves des hérons immobiles dans leur envol. Les meubles se sont tus et attendent dans l’obscurité, impassibles, en pierres tombales ou bouffons assommés d’ivresse. Pour seul bruit, le murmure discret, presque étouffé, du ruisseau de l’horloge aquatique, couvert de temps à autre par le grondement lointain de l’orage. Les traits électriques qui allument l’horizon jettent des éclats blafards sur les appartements squelettiques ; les ombres reculent alors, effarouchées, puis s’enhardissent et reviennent lentement se coucher sur leur héritage.

Assise sur un banc de soie, sa chevelure croisée en une courte natte, elle place ses doigts sur les cordes de la cithare, prend une longue inspiration, et relâche son souffle avec les notes.

Quelques gouttes de musique tombent à travers le vide et ricochent au sol telles les perles d’un collier défait. Puis la mélodie prend son essor sur le dos des hérons, les notes glissent sur leurs plumes. Elles sautent de mur en mur, et effacent le silence. Elles brillent au creux de l’éclair, et effacent les ombres. Elles couvrent les battements du cœur, ensevelissent le faible cliquètement de la clepsydre, et effacent le temps.

Ainsi quand frissonnent les mondes aux courants d’air fous sur la poussière, quand l’éclair autrefois divin ne salue plus qu’un fragment de ce qu'on croyait vouloir palpable, immuable, mais qu’on est aujourd’hui soulagé de léguer aux ombres, le seul pont de foudre encore à même d’être tendu entre terre et ciel, si tant est que l’un ou l’autre existent, est la musique que l'on met dans les choses.




Janvier 2010 - Lun 19 Juillet 2010