Les Nefs Pt. 3 : Le Bord Du Monde

LES NEFS III : LE BORD DU MONDE


Il est un désert d’eau sur la lame égoïste
Dont les légendes même ont quitté l’établi :
Le vent meurt sous la voile, et la terre n’existe
Que dans le dernier conte à survivre à l’oubli.

C’est l’océan qu’on fait, non celui qu’on subit
Qui règne sous l’étrave ; et de vastes colonnes
Portent les temples où, pillant le temps qui fuit,
Les sirènes ont pris le restant des automnes.

C’est au tour de l’hiver de descendre sur l’eau.
L’abîme n’était rien qu’une étape éphémère,
Embrasser la noirceur d'un fugitif berceau
De gestation élu sous une stèle amère.

Le froid claque en surface et réveille les joues ;
De nouvelles saisons – jurées ? imaginaires ? –
S’annoncent sur le vent, sans renier sur les proues
Les traces des combats des vaisseaux sanguinaires.

Au-delà de l’écho des empires perdus
Se moquant, sur les ponts, des illusions intactes
Tempêtent des accords qu’on pensait révolus
Renaissant un instant au flanc des cataractes.

Le bord du monde approche et les embruns explosent ;
Les nefs vibrent enfin aux partitions brûlées
Qui chantent dans les mâts ; leurs diapasons composent
La seule note écrite aux vagues oubliées :

S’il n’y a qu’un plongeon, qu’il soit vers l’abandon !
Non les tristes replis de la douleur acquise
Mais l’échelle à gravir vers l’espace ou le fond,
Qui nous laisse choisir si la vie est de mise.




Sam 10 - Sam 17 Décembre 2010