Poète, rien d'autre

Poète, rien d’autre

A l’heure où la pénombre s’installe paisiblement,
C’est le bon moment pour lui d’arrêter le temps.
Installé à sa petite table de bois sur son tabouret,
Il taille tous ses crayons avec soin et tranquillité.

Il ne s’empresse pas, il sait que la nuit est à lui.
Un paquet de feuille étalé, des idées enfouies.
Il relit ses notes de la journée, puis il les classe.
C’est l’habitude de chaque soir, il est efficace.

Ses pensées sont pour sa belle qui fut lassée.
Il est difficile de vivre avec un poète si ancré.
Ses silences sont pesants, il est le prisonnier,
Séquestré dans son monde qui lui est alloué.

Il en est bien conscient le pauvre chantre las.
C’est lui le fautif mais sa passion est bien là.
Pas un soir ne se passe sans qu’il le regrette,
Et simplement, il lui dédit un poème honnête.

Comme beaucoup de ses maîtres du passé,
Il finira seul, pas de vrai amour à partager.
Tête dans les étoiles, il reprend son crayon,
Tel un devoir de tous les jours, une mission.

CHRIS Pour vous