Heures d’été

I

Apporte les cristaux dorés,Et les verres couleur de songe ;Et que notre amour se prolongeDans les parfums exaspérés.

Des roses ! Des roses encor !Je les adore à la souffrance.Elles ont la sombre attiranceDes choses qui donnent la mort.L’été d’or croule dans les coupes ;Le jus des pêches que tu coupesÉclabousse ton sein neigeux.

Le parc est sombre comme un gouffre…Et c’est dans mon cœur orageuxComme un mal de douceur qui souffre.

II

Frêle comme un harmonica,L’eau pure des vasques soupire ;La même étoile en feu se mireDans nos verres de vieux muscat.

Ton col superbe et délicatDe Clorinde ou de LindamireSort tout entier, pour qu’on l’admire,D’un brocart de pontificat.Dans le soir de magnificence,Les richesses de ta présenceÉvoquent l’âge Florentin ;

Et vers le ciel fin de turquoiseMonte des coupes du festin,Suave, un songe de framboise.

III

Lune de cuivre — Parfums lourds…Comme des lampes sous un dômeLes astres brûlent ; l’heure embaume ;Les fleurs dorment dans le velours.

L’âme en langueur des jardins sourdsExhale d’étouffants aromes.L’eau des porphyres polychromesDans les bassins pleure, toujours.Nulle ombre de feuille qui bouge…Seule, ta lèvre éclate, rouge,À la flamme du haut flambeau ;

Et tu sembles, dans l’air nocturne,Dure et fatale comme l’urneImpénétrable d’un tombeau.

IV

Les grands Jasmins épanouisVibrent dans les chaudes ténèbres…Seuls, les Parfums règnent, funèbres,Sur les jardins évanouis.

La phalène en silence versLa flamme d’or se précipite.Dans l’obscurité qui palpiteTes yeux verts rêvent, grands ouverts.Tes yeux verts, ô ma Bien-Aimée,Rêvent dans l’ombre parfuméeD’affreux supplices pour les cœurs ;

Et ton nez irrité respireDans l’étouffement des odeursDes fêtes sanglantes d’empire !

V

Ton menton pose dans ta main ;Tes lèvres songent, évasives ;Tes prunelles dorment, pensives,Sur une branche de jasmin…

La bouche brûlant de carmin,Sous tes parures excessivesTu prends, dans les ombres massives,L’air fabuleux et surhumain.Et mon amour qui s’exacerbeDevant ton silence superbeCherche en vain, sans trouver la paix,

Ce je ne sais quoi de ton âme,De ton cœur, de tes sens, ô femme,Qu’il ne possédera jamais.

VI

Il pleut des pétales de fleurs.La flamme se courbe au vent tiède ;De mes deux yeux je te possède,Et mes yeux ont besoin de pleurs.

Vieille argile faite aux douleurs,Quel goût de souffrir sans remèdeHarcèle ainsi le cœur qui cède…Il pleut des pétales de fleurs.Les roses meurent, chaque et toutes…Je ne dis rien, et tu m’écoutesSous tes immobiles cheveux.

L’amour est lourd — Mon âme est lasse…Quelle est donc, Chère, sur nous deux,Cette aile en silence qui passe ?