Hiver

Le ciel pleure ses larmes blanchesSur les jours roses trépassés ;Et les amours nus et gercésAvec leurs ailerons cassésSe sauvent, frileux, sous les branches.

Ils sont finis les soirs tombants,Rêvés au bord des cascatelles.Les Angéliques, où sont-elles !Et leurs âmes de bagatelles,Et leurs cœurs noués de rubans ?…Le vent dépouille les bocages,Les bocages où les amantsSans trêve enroulaient leurs sermentsAux langoureux roucoulementsDes tourterelles dans les cages.

Les tourterelles ne sont plus,Ni les flûtes, ni les violesQui soupiraient sous les corollesDes sons plus doux que des paroles,Le long des soirs irrésolus.

Cette chanson — là-bas — écoute,Cette chanson au fond du bois…C’est l’adieu du dernier hautbois,C’est comme si tout l’autrefoisTombait dans l’âme goutte à goutte.Satins changeants, cheveux poudrés,Mousselines et mandolines,Ô Mirandas ! Ô Roselines !Sous les étoiles cristallines,Ô Songe des soirs bleu-cendrés !

Comme le vent brutal heurte en passant les portes !Toutes, — va ! toutes les bergères sont bien mortes.

Morte la galante folie,Morte la Belle-au-bois-jolie,Mortes les fleurs aux chers parfums !

Et toi, sœur rêveuse et pâlie,Monte, monte, ô Mélancolie,Lune des ciels roses défunts.