L’île fortunée

Vers les Îles d’Amour, en les lacs bleus écloses,Mes Rêves sont partis sur des nacelles roses.

À Antony Mars.

Dites, la Bande Jolie,J’ai l’âme en mélancolie,Dites-moi, je vous supplie,        Où c’est.Est-ce à Venise, à Florence ?Est-ce au pays d’Espérance ?Est-ce dans l’Île-de-France ?        Qui sait ?Viens, tu verras des bergères,Des marquises bocagères,Des moutons blancs d’étagères,        Et puisDes oiseaux et des oiselles,Des Lindors et des Angèles,Et des roses aux margelles        Des puits.

Viens, tu verras des Lucindes,Des Agnès, des Rosalindes,Avec des perles des Indes,        GardantSur l’index une perruche,Le col serré dans la ruche,Le grand éventail d’autruche        Pendant.Les Iris, et les EstellesEn chaperons de dentellesRêvent près des cascatelles        En pleurs,Et fermant leurs grandes ailesLes papillons épris d’ellesEn deviennent infidèles        Aux fleurs.

Unis d’une double étreinteLes Amants rôdent, sans crainte,Aux détours du labyrinthe        Secret.Sur le jardin diaphaneUn demi-silence plane,Où toute rumeur profane        Mourrait.C’est la Divine Journée,Par le songe promenéeSur l’herbe comme fanée        Un peu,Avec des amours sans fraude,Des yeux d’ambre et d’émeraudeEt de lents propos que brode        L’aveu.

Le soir tombe… L’heure douceQui s’éloigne sans secoussePose à peine sur la mousse        Ses pieds ;Un jour indécis persiste,Et le Crépuscule tristeOuvre ses yeux d’améthyste        Mouillés.Des cygnes voguent par troupes…On goûte sur l’herbe en groupes ;Le dessert choque les coupes        D’or fin.Les assiettes sont de Sèvres ;Et les madrigaux, si mièvres,Caramélisent les lèvres        Sans fin.

L’après-midi qui renieL’ivresse du jour bannieExpire en une infinie        Langueur…Le toit des chaumières fume,Et dans le ciel qui s’embrumeL’argent des astres s’allume,        Songeur.Les amants disent leurs flammes,Les yeux fidèles des femmesSont si purs qu’on voit leurs âmes        Au fond ;Et, deux à deux, angéliques,Les Baisers mélancoliquesAu bleu pays des reliques        S’en vont.

Au son des musiques lentes,Les Amoureuses dolentesRalentissent, nonchalantes,        Le pas…Du ciel flotte sur la terre ;Et, dans le soir solitaire,L’angélus tinte à Cythère,        Là-bas…