La Bulle

Bathylle, dans la cour où glousse la volaille,Sur l’écuelle penché, souffle dans une paille ;L’eau savonneuse mousse et bouillonne à grand bruit,Et déborde. L’enfant qui s’épuise sans fruitSent venir à sa bouche une âcreté saline.Plus heureuse, une bulle à la fin se dessine,Et, conduite avec art, s’allonge, se distendEt s’arrondit enfin en un globe éclatant.L’enfant souffle toujours ; elle s’accroît encore :Elle a les cent couleurs du prisme et de l’aurore,Et reflète aux parois de son mince cristalLes arbres, la maison, la route et le cheval.Prête à se détacher, merveilleuse, elle brille !L’enfant retient son souffle, et voici qu’elle oscille,Et monte doucement, vert pâle et rose clair,Comme un frêle prodige étincelant dans l’air !Elle monte… Et soudain, l’âme encore éblouie,Bathylle cherche en vain sa gloire évanouie…