La Maison du matin

La maison du matin rit au bord de la mer,La maison blanche, au toit de tuiles rose clair.Derrière un pâle écran de frêle mousseline,Le soleil luit, voilé comme une perle fine ;Et du haut des rochers redoutés du marin,Tout l’espace frissonne au vent frais du matin.Lyda, debout au seuil que la vigne décore,Un enfant sur les bras, sourit, grave, à l’aurore,Et laisse, regardant au large, le vent fouDénouer ses cheveux mal fixés sur son cou.Par l’escalier du ciel l’enfantine journéeDescend, légère et blanche, et de fleurs couronnée,Et, pour mieux l’accueillir, la mer au sein changeantScintille à l’horizon, toute vive d’argent…Mais déjà les enfants s’échappent ; vers la plageIls courent, mi-vêtus, chercher le coquillage.En vain Lyda les gronde : enivrés du ciel clairLeur rire de cristal s’éparpille dans l’air…La maison du matin rit au bord de la mer.