Musique confidentielle

                        Au cartel d’or,                        Qui s’endort,La lyre du pendule à peine se balance.

                        Sans avirons,                        Nous errons,Au vague, sur le lac enchanté du Silence.

                        L’accord dernier                        Du clavierAu long des fils vibrants se prolonge et se pâme,                        Et d’un remous                        Lent et douxEn ondes de langueur s’élargit dans notre âme.

                        Sur les tapis                        AssoupisUne rose blessée et penchante agonise ;

                        Et le désir                        De mourirComme une extase en nous monte et se divinise.

                        D’ombre noyé,                        Déployé,Comme un dais triomphal, pour des pompes célèbres,

                        Le lit massif,                        Dieu pensif,Médite obscurément nos baisers des ténèbres.                        L’air amolli                        S’est empliDe ton parfum subtil, obsesseur et complexe,

                        Philtre ambigu,                        Suraigu,Fleur tiède épanouie au soleil de ton sexe.

                        Tes yeux mourants,                        Transparents,M’ouvrent les profondeurs des verts mélancoliques,

                        Et les charbons                        MoribondsFont trembler tout au fond des flammes symboliques.

                        Je t’aime ainsi,                        Sans souciDe l’heure disparue, et du mal et des peines,                        Que par nos doigts                        Plus étroitsNotre amour se pénètre au plus fin de nos veines.

                        Restons perdus,                        SuspendusAu-dessus de la terre ironique et brutale,

                        Sans rien savoir,                        Sans rien voir,Révélés à la Vie Unique et Musicale…

                        Ne parle pas,                        Ou si basQue ce soit un secret vaporeux qu’on devine,

                        Et qui se meurt                        Dans le cœurComme une haleine d’ange en un duvet d’hermine.