Viole

Mon cœur, tremblant des lendemains,Est comme un oiseau dans tes mainsQui s’effarouche et qui frissonne.

Il est si timide qu’il fautNe lui parler que pas trop hautPour que sans crainte il s’abandonne.

Un mot suffit à le navrer,Un regard en lui fait vibrerUne inexprimable amertume.Et ton haleine seulement,Quand tu lui parles doucement,Le fait trembler comme une plume.

Il t’environne ; il est partout.Il voltige autour de ton cou,Il palpite autour de ta robe,

Mais si furtif, si passager,Et si subtil et si léger,Qu’à toute atteinte il se dérobe.

Et quand tu le ferais souffrirJusqu’à saigner, jusqu’à mourir,Tu pourrais en garder le doute,

Et de sa peine ne savoirQu’une larme tombée un soirSur ton gant taché d’une goutte.