À Madame O.

Dieu défend d’oublier les petits ici-bas.La fleur qui, dans l’herbier, doucement se dessèche,Rend grâces à celui qui la vit sous ses pas,La cueillit au passage, et la mit dans l’eau fraîche.

Ma brunette Margot, que Balzac n’aime pas,Est là, le cœur battant, prête à mordre à sa pêche.(Dites-moi son idée, et ce qui l’en empêche.)Puis voici Béatrix qui montre ses beaux bras.

Pauvre et pâle bouquet, ô mes chères pensées !Dans ce bruyant torrent où vous devez mourir,Heureuse soit la main qui vous a ramassées !

Puisses-tu désormais modestement t’ouvrir,Petit livre, et songer qu’il te faut soutenirDans ton sein tout ému ces perles enchâssées !