L’Enthousiasme

Ainsi, quand l’aigle du tonnerreEnlevoit Ganymède aux cieux,L’enfant, s’attachant à la terre,Luttoit contre l’oiseau des dieux ;Mais entre ses serres rapidesL’aigle pressant ses flancs timides,L’arrachoit aux champs paternels ;Et, sourd à la voix qui l’implore,Il le jetoit, tremblant encore,Jusques aux pieds des immortels.

Ainsi quand tu fonds sur mon ame,Enthousiasme, aigle vainqueur,Au bruit de tes ailes de flammeJe frémis d’une sainte horreur ;Je me débats sous ta puissance,Je fuis, je crains que ta présenceN’anéantisse un cœur mortel,Comme un feu que la foudre allume,Qui ne s’éteint plus, et consumeLe bûcher, le temple et l’autel.

Mais à l’essor de la penséeL’instinct des sens s’oppose en vain ;Sous le dieu, mon ame oppresséeBondit, s’élance, et bat mon sein.La foudre en mes veines circuleÉtonné du feu qui me brûle.Je l’irrite en le combattant,Et la lave de mon génieDéborde en torrents d’harmonie,Et me consume en s’échappant.

Muse, contemple ta victime !Ce n’est plus ce front inspiré,Ce n’est plus ce regard sublimeQui lançoit un rayon sacré :Sous ta dévorante influence,À peine un reste d’existenceÀ ma jeunesse est échappé.Mon front, que la pâleur efface,Ne conserve plus que la traceDe la foudre qui m’a frappé.

Heureux le poète insensible !Son luth n’est point baigné de pleurs,Son enthousiasme paisibleN’a point ces tragiques fureurs.De sa veine féconde et pureCoulent, avec nombre et mesure,Des ruisseaux de lait et de miel ;Et ce pusillanime Icare,Trahi par l’aile de Pindare,Ne retombe jamais du ciel.

Mais nous, pour embraser les âmes,Il faut brûler, il faut ravirAu ciel jaloux ses triples flammes.Pour tout peindre, il faut tout sentir.Foyers brûlants de la lumière,Nos cœurs de la nature entièreDoivent concentrer les rayons ;Et l’on accuse notre vie !Mais ce flambeau qu’on nous envieS’allume au feu des passions.

Non, jamais un sein pacifiqueN’enfanta ces divins élans,Ni ce désordre sympathiqueQui soumet le monde à nos chants.Non, non, quand l’Apollon d’HomèrePour lancer ses traits sur la terre,Descendait des sommets d’Eryx,Volant aux rives infernales,Il trempoit ses armes fatalesDans les eaux bouillantes du Styx.

Descendez de l’auguste cimeQu’indignent de lâches transports !Ce n’est que d’un luth magnanimeQue partent les divins accords.Le cœur des enfants de la lyreRessemble au marbre qui soupireSur le sépulcre de Memnon ;Pour lui donner la voix et l’ame,Il faut que de sa chaste flammeL’œil du jour lui lance un rayon.

Et tu veux qu’éveillant encoreDes feux sous la cendre couvertsMon reste d’ame s’évaporeEn accents perdus dans les airs !La gloire est le rêve d’une ombre ;Elle a trop retranché le nombreDes jours qu’elle devait charmer.Tu veux que je lui sacrifieCe dernier souffle de ma vie !Je veux le garder pour aimer !