La Gloire

À un poëte exilé

Généreux favoris des filles de mémoire,Deux sentiers différents devant vous vont s’ouvrir :L’un conduit au bonheur, l’autre mène à la gloire ;Mortels, il faut choisir.

Ton sort, ô Manoel, suivit la loi commune ;La muse t’enivra de précoces faveurs ;Tes jours furent tissus de gloire et d’infortune,Et tu verses des pleurs !

Rougis plutôt, rougis d’envier au vulgaireLe stérile repos dont son cœur est jaloux :Les dieux ont fait pour lui tous les biens de la terre,Mais la lyre est à nous.Les siècles sont à toi, le monde est ta patrie.Quand nous ne sommes plus, notre ombre a des autelsOù le juste avenir prépare à ton génie                Des honneurs immortels.

Ainsi l’aigle superbe au séjour du tonnerreS’élance ; et, soutenant son vol audacieux,Semble dire aux mortels : je suis né sur la terre,                Mais je vis dans les cieux.

Oui, la gloire t’attend ; mais arrête, et contempleÀ quel prix on pénètre en ses parvis sacrés ;Vois : l’infortune, assise à la porte du temple,                En garde les degrés.

Ici, c’est ce vieillard que l’ingrate IonieA vu de mers en mers promener ses malheurs :Aveugle, il mendioit au prix de son génie                Un pain mouillé de pleurs.

Là, le Tasse, brûlé d’une flamme fatale,Expiant dans les fers sa gloire et son amour,Quand il va recueillir la palme triomphale,                Descend au noir séjour.Par-tout des malheureux, des proscrits, des victimes,Luttant contre le sort ou contre les bourreaux ;On diroit que le ciel aux cœurs plus magnanimesMesure plus de maux.

Impose donc silence aux plaintes de ta lyre,Des cœurs nés sans vertu l’infortune est l’écueil ;Mais toi, roi détrôné, que ton malheur t’inspireUn généreux orgueil !

Que t’importe après tout que cet ordre barbareT’enchaîne loin des bords qui furent ton berceau ?Que t’importe en quels lieux le destin te prépareUn glorieux tombeau ?

Ni l’exil, ni les fers de ces tyrans du TageN’enchaîneront ta gloire aux bords où tu mourras :Lisbonne la réclame, et voilà l’héritageQue tu lui laisseras !

Ceux qui l’ont méconnu pleureront le grand homme ;Athène à des proscrits ouvre son Panthéon ;Coriolan expire, et les enfants de RomeRevendiquent son nom.Aux rivages des morts avant que de descendre,Ovide lève au ciel ses suppliantes mains :Aux Sarmates grossiers il a légué sa cendre,Et sa gloire aux Romains.