La Source dans les bois d***

Source limpide et murmuranteQui, de la fente du rocher,Jaillis en nappe transparenteSur l’herbe que tu vas coucher ;

Le marbre arrondi de Carrare,Où tu bouillonnais autrefois,Laisse fuir ton flot qui s’égareSur l’humide tapis des bois.Ton dauphin verdi par le lierreNe lance plus de ses naseaux,En jets ondoyants de lumière,L’orgueilleuse écume des eaux.

Tu n’as plus pour temple et pour ombreQue ces hêtres majestueuxQui penchent leur tronc vaste et sombreSur tes flots dépouillés comme eux.

La feuille que jaunit l’automneS’en détache et ride ton sein,Et la mousse verte couronneLes bords usés de ton bassin.

Mais tu n’es pas lasse d’éclore ;Semblable à ces cœurs généreuxQui, méconnus, s’ouvrent encorePour se répandre aux malheureux.

Penché sur ta coupe brisée,Je vois tes flots ensevelisFiltrer comme une humble roséeSous les cailloux que tu polis.

J’entends ta goutte harmonieuseTomber, tomber, et retentirComme une voix mélodieuseQu’entrecoupe un tendre soupir.Les images de ma jeunesseS’élèvent avec cette voix ;Elles m’inondent de tristesse,Et je me souviens d’autrefois.

Dans combien de soucis et d’âges,Ô toi que j’entends murmurer,N’ai-je pas cherché tes rivagesOu pour jouir ou pour pleurer ?

À combien de scènes passéesTon bruit ne s’est-il pas mêlé ?Que de fois mes tristes penséesAvec tes ondes ont coulé !

Oui, c’est moi que tu vis naguères,Mes blonds cheveux livrés au vent,Irriter tes vagues légères,Faites pour la main d’un enfant.

C’est moi qui, couché sous les voûtesQue ces arbres courbent sur toi,Voyais, plus nombreux que tes gouttes,Mes songes flotter devant moi.

L’horizon trompeur de cet âgeBrillait, comme on voit, le matin,L’aurore dorer le nuageQui doit l’obscurcir en chemin.Plus tard, battu par la tempête,Déplorant l’absence ou la mort,Que de fois j’appuyai ma têteSur le rocher d’où ton flot sort !

Dans mes mains cachant mon visage,Je te regardais sans te voir,Et, comme des gouttes d’orage,Mes larmes troublaient ton miroir.

Mon cœur, pour exhaler sa peine,Ne s’en fiait qu’à tes échos ;Car tes sanglots, chère fontaine,Semblaient répondre à mes sanglots.

Et maintenant je viens encore,Mené par l’instinct d’autrefois,Écouter ta chute sonoreBruire à l’ombre des grands bois.

Mais les fugitives penséesNe suivent plus tes flots errants.Comme ces feuilles disperséesQue ton onde emporte aux torrents,

D’un monde qui les importuneElles reviennent à ta voix,Aux rayons muets de la lune,Se recueillir au fond des bois.Oubliant le fleuve où t’entraîneTa course que rien ne suspend,Je remonte, de veine en veine,Jusqu’à la main qui te répand.

Je te vois, fille des nuages,Flottant en vagues de vapeurs,Ruisseler avec les orages,Ou distiller au sein des fleurs.

Le roc altéré te dévoreDans l’abîme où grondent tes eaux,Où le gazon, par chaque pore,Boit goutte à goutte tes cristaux.

Tu filtres, perle virginale,Dans des creusets mystérieux,Jusqu’à ce que ton onde égaleL’azur étincelant des cieux.

Tu parais ! le désert s’anime ;Une haleine sort de tes eaux ;Le vieux chêne élargit sa cime,Pour t’ombrager de ses rameaux.

Le jour flotte de feuille en feuille,L’oiseau chante sur ton chemin ;Et l’homme à genoux te recueilleDans l’or, ou le creux de sa main.Et la feuille aux feuilles s’entasse,Et, fidèle au doigt qui t’a dit :« Coule ici pour l’oiseau qui passe ! »Ton flot murmurant l’avertit.

Et moi, tu m’attends pour me dire :« Vois ici la main de ton Dieu !Ce prodige que l’ange admire,De sa sagesse n’est qu’un jeu. »

Ton recueillement, ton murmure,Semblent lui préparer mon cœur :L’amour sacré de la natureEst le premier hymne à l’auteur.

À chaque plainte de ton onde,Je sens retentir avec toiJe ne sais quelle voix profondeQui l’annonce et le chante en moi.

Mon cœur grossi par mes pensées,Comme tes flots dans ton bassin,Sent, sur mes lèvres oppressées,L’amour déborder de mon sein.

La prière brûlant d’écloreS’échappe en rapides accents,Et je lui dis : « Toi que j’adore,Reçois ces larmes pour encens ! »Ainsi me revoit ton rivageAujourd’hui, différent d’hier :Le cygne change de plumage,La feuille tombe avec l’hiver.

Bientôt tu me verras peut-être,Penchant sur toi mes cheveux blancs,Cueillir un rameau de ton hêtre,Pour appuyer mes pas tremblants.

Assis sur un banc de ta mousse,Sentant mes jours près de tarir,Instruit par ta pente si douce,Tes flots m’apprendront à mourir !

En les voyant fuir goutte à goutteEt disparaître flot à flot,« Voilà, me dirai-je, la routeOù mes jours les suivront bientôt. »

Combien m’en reste-t-il encore ?Qu’importe ? Je vais où tu cours ;Le soir pour nous touche à l’aurore.Coulez, ô flots, coulez toujours !