Le Mont Blanc

Montagne à la cime voilée,Pourquoi vas-tu chercher si haut,Au fond de la voûte étoilée,Des autans l’éternel assaut ?

Des sommets triste privilége !Tu souffres les âpres climats,Tu reçois la foudre et la neige,Pendant que l’été germe en bas.À tes pieds s’endort sous la feuille,À l’ombre de tes vastes flancs,La vallée où le lac recueilleL’onde des glaciers ruisselants.

Tu t’enveloppes de mystère,Tu te tiens dans un demi-jour,Comme un appas nu de la terreQue couvre ton jaloux amour.

Ah ! c’est là l’image sublimeDe tout ce que Dieu fit grandir :Le génie à l’auguste cimeS’isole aussi pour resplendir.

Le bruit, le vent, le feu, la glace,Le frappent éternellement,Et sur son front gravent la traceD’un froid et morne isolement.

Mais souvent, caché dans la nue,Il enferme dans ses déserts,Comme une vallée inconnue,Un cœur qui lui vaut l’univers.

Ce sommet où la foudre gronde,Où le jour se couche si tard,Ne veut resplendir sur le mondeQue pour briller dans un regard !En le voyant, nul ne se douteQu’il ne s’élance au fond des cieux,Qu’il ne fend l’azur de sa voûteQue pour être suivi des yeux ;

Et que de nuage en nuageS’il monte si haut, c’est pour voir,La nuit, son orageuse imageLuire, ô lac, dans ton beau miroir !