Le Satyre et la Flûte

Toi, de Mopsus ami ! Non loin de Bérécynthe,Certain satyre, un jour, trouva la flûte sainteDont Hyagnis calmait ou rendait furieuxLe cortège énervé de la mère des dieux.Il appelle aussitôt du Sangar au MéandreLes nymphes de l’Asie, et leur dit de l’entendre ;Que tout l’art d’Hyagnis n’était que dans ce bui ;Qu’il a, grâce au destin, des doigts tout comme lui.On s’assied. Le voilà qui se travaille et sue.Souffle, agite ses doigts, tord sa lèvre touffue,Enfle sa joue épaisse, et fait tant qu’à la finLe buis résonne et pousse un cri rauque et chagrin.L’auditoire étonné se lève, non sans rire.Les éloges railleurs fondent sur le satyre,Qui pleure, et des chiens même, en fuyant vers le bois,Évite comme il peut les dents et les abois.