C’est vrai, je me suis beaucoup plainte

C’est vrai, je me suis beaucoup plainteDe l’amer bonheur de mes jours,Des étés avec la jacintheQui me brisaient le cœur d’amour.

Je me suis plainte, âpre et pâlie,De l’univers étincelant,Et de cette mélancolieQui tombe, au soir, d’un rosier blanc.

Je me suis plainte et désoléeDe n’avoir aimé qu’en pleurantLa chaude torpeur de l’alléeOù des groseillers sont en rangs.

De ne m’être assise qu’émueAux chaises de fer des jardins,À l’heure où la feuille remueSon ombre sur les cailloux fins,De n’avoir, quand le verger brille,Contemplé, qu’en souffrant de tout,La paix des doubles camomillesDans le massif luisant et doux.

Je me suis plainte, ô Juillet tendre,Chaque fois que vous reveniezVous rafraîchir et vous étendreÀ l’ombre du faux-ébénier.

Mais maintenant bien autre choseTourmente ce cœur éploré,Je ramène sur moi les rosesPour que mon bras soit déchiré,

Je courbe au-dessus de ma boucheTous les vents avec leur parfum,Afin que mon âme se coucheDans un arome de miel brun.

Et je ne veux pas d’autre forceQue ma fatigue et son ardeur :Qu’aucune ombre, qu’aucune écorceNe protège un si faible cœur,

Qu’aucune flèche, aucune flamme,Qu’aucune aride pâmoisonNe soit épargnée à cette âmeQui veut défaillir de frisson.Et qu’aucun clocher dans le mondeNe soit si haut, ne soit si fort,Ni si fêlé de lourdes ondesQue ce cœur meurtri d’échos d’or…

— Ah ! goûter tout ce qui tourmente !L’été gonflé de lis ouverts,Et la fraîche odeur astringenteQui monte, au matin, des prés verts !

Aimer les trompettes, les flûtes,Être prêt à s’évanouirQuand le son qui se répercuteBosselle l’âme de plaisir.

— Ma vie, ô vie ample et facile,Me pardonnerez-vous cela :Je ne veux pas être tranquille,Je vous mènerai, mon cœur las,

Dans toutes les grottes de larmes,Dans des jardins chauds et glacés,Et sur des routes de vacarmeOù vos deux pieds seront percés.

Je vous mènerai, chère vie,Dans de si torrides étésQue vous crierez, inassouvie,Et les regards épouvantés.Ma belle vie écheveléeSi sensible et fine de peau,Vous serez roulée et foulée,Vous serez en sang, en lambeaux,

Mais je vous dirai « Ô mon être,Portez mieux ce destin fatal ;Peut-être il nous reste à connaîtreQuelque amour qui fera plus mal…