Danseuse persane

Dame persane, en robe rose,Qui dansez dans le frais vallon,Tournez vers mon âme moroseVotre œil de biche, sombre et long.

Veuillez écouter ma complainte :J’étais faite aussi pour danserSur la tulipe et la jacintheQue vos pieds viennent caresser.

Un bas en or sur votre jambeLuit comme un réseau de soleil,Et tout votre jeune être flambeAuprès d’un branchage vermeil.

Ce bel arbuste solitaire,Où vous enroulez votre bras,Est en feu comme un lampadaire,Et parfume comme un cédrat.Indiquez-moi la douce alléeQui mène à ce pays charmant ;Quel est le nom de la valléeOù vous dansez éperdument ?

Qui fut votre amant, quel poète ?Quel beau marchand, quel émailleur ?Quel enfant qui jetait sa têteDans vos genoux couleur de fleur ?

Quand vous dormiez sur l’herbe, inerteLe papillon dans votre colEnfonçait-il son aile, verteComme les flammes de l’alcool ?

Quels dieux serviez-vous ? L’eau luisante ?Le doux soleil fils de Thétis ?Ou la prairie éblouissanteDe neige et de myosotis ?

Vos mains tenaient-elles les rênesD’un éléphant noir de l’Iran,Dont les clochettes indiennesFrappaient la housse de safran ?

Sous le cyprès de la prairie,Où court le faisan argenté,Écoutiez-vous la sonnerieDes soldats traversant l’été ?Aux grilles d’or de la terrasse,Posiez-vous votre front trop lourdÀ l’heure où le désir s’amasseSur le cœur constellé d’amour ?

Comme je vois à tous vos gestes,À vos secrets qu’on peut saisir,À toutes vos mines célestes,Que vous n’aimiez que le plaisir

Que t’importait, ange farouche,Ardent, faible et voluptueux,Ce que, loin de ta douce bouche,Les vieux sages disaient entre eux.

Pendant leur morne promenade,Sur les bords du Tigre, en été,Roulant leurs chapelets de jade,Ils maudissaient la volupté.

Ils disaient que, puisque tout passe,Puisque l’être est pareil au vent,Il faut méditer dans l’espace,Sous les platanes d’un couvent.

— Mais toi, danseuse au clair délire,Gâteau de miel, de lis et d’orTu ris et dédaignes de lireLeurs manuscrits où l’on s’endort.Que leur corps usé se repose !Mais toi, lorsque le rossignolSe gorge du vin de la roseEt tombe étourdi sur le sol,

Lorsque, sous la blanche églantine,Dans l’épais tapis des cerfeuils,La lune emplit d’ardeur divineLes loups, les lynx et les chevreuils,

Tu t’élances sous le beau cèdre,Tu caresses ses noirs rameaux,Tu danses, grave comme un prêtre,Chaude comme les animaux !

Tu chantes, et ta cantilèneJaillit, bondit, comme un jet d’eau,Toute ton âme se promèneDu vallon noir au noir coteau !

Tu dis que c’est l’heure de vivre,Que le moment de vivre est court,Que ton Dieu veut que l’on s’enivre,De parfum, de vin et d’amour !

Tu dis que la terre est sans joiePour ceux qui sont dans le tombeau,Qu’il faut que le désir s’éploieComme un vautour cruel et beau !Tu dis, danseuse sanglotante,Mêlant les pleurs à ton appel,Que voici l’heure haletanteOù bout le sang universel !

Voix joyeuse et désespérée,Ah que veux-tu donc obtenirPar ton angoisse humble et sacrée,Qui semble gémir ou hennir ?

Tu chantes la vie, et la vie !Mais, ô soif de l’immensité,Je sais que ta suprême envieEst de mourir de volupté…