La Mort fervente

Mourir dans la buée ardente de l’été,Quand parfumé, penchant et lourd comme une grappeLe cœur que la rumeur de l’air balance et frappeS’égrène en douloureuse et douce volupté.

Mourir baignant ses mains aux fraîcheurs du feuillage,Joignant ses yeux aux yeux fleurissants des bois verts,Se mêlant à l’antique et naissant universAyant en même temps sa jeunesse et son âge.S’en aller calmement avec la fin du jour ;Mourir des flèches d’or du tendre crépuscule,Sentir que l’âme douce et paisible reculeVers la terre profonde et l’immortel amour.

S’en aller pour goûter en elle ce mystèreD’être l’herbe, le grain, la chaleur et les eaux,S’endormir dans la plaine aux verdoyants réseaux,Mourir pour être encor plus proche de la terre…