Le verger de lis

C’est un verger de lis, fleurs vives, blanches, rousses :                Des lis aussi hauts que mon cœur !Sous un azur sans pli, sans tache, sans secousse,                Uni comme une longue odeur,

Ces lis sont le printemps, et je ne suis qu’une âme                Qui meurt sur leur calice étroit ;J’enroule, décollant leurs antennes de flamme,                Du sucre humide sur mes doigts.

Ah ! que c’est peu de chose, une âme avide et tendre                Près du peuple ardent et gluantDes innombrables lis, où le jour vient étendre                Les langes bleus du matin blanc !

Leur sève est un ruisseau baignant leurs longues tiges                D’un courant toujours frais et vert,On se sent pris d’un triste et languissant vertige                Au-dessus de leurs cols ouverts.On se sent pris d’une âpre et délirante angoisse                De ne pouvoir multiplierSon désir et ses mains autant de fois que croissent                Des lis blancs dans les prés mouillés

Ah pouvoir soulever leur lumineux visage,                Pouvoir leur parler dans le cœur,Surprendre en leur calice un végétal ramage,                Avoir la gloire chez les fleurs !

Casser leur vive tige, et la portant aux lèvres                Aspirer ce suc et ce vin,Puis moduler sa joie et ses plaintives fièvres                Aux trous de ces pipeaux divins.

Il n’est pas suffisant qu’on regarde et qu’on touche                Les vergers odorants et verts,Je voudrais n’être plus qu’une amoureuse bouche                Qui goûte et qui boit l’univers !