Les mains

Mes mains ont la douceur, la tiédeur et l’éclat                        Des sources blanches sous les fraises ;Elles sont quelquefois comme un bol délicat                        En porcelaine japonaise.

Pour avoir tant touché les plantes des forêts                        Avec des caresses légères,Elles ont conservé dans leurs dessins secrets                        Le corps des petites fougères.

– Mes mains, pour le plaisir qu’avec vous je cherchais                        En vous enfonçant dans des roses,Vous êtes tous les jours comme deux beaux sachets                        Où l’odeur du monde repose.

Mais pour les durs tourments que vous avez connus                        En vous appuyant sur ma tête,Les soirs où notre cœur était saignant et nu                        Ah ! quelle peine vous me faites !Et vous serez un jour, mes douces mains, mes doigts,                        Glacés comme la blanche opale,Comme un morceau d’hiver qui meurt au fond des bois,                        Et comme deux petites dalles.

Vous ne tiendrez plus rien, vous en qui le soleil                        Se glissait et se plaisait d’être ;Vous qui jouiez avec l’aube et l’été vermeil                        Sur le devant de la fenêtre.

Vous qui vous ouvriez comme un bourgeon étroit                        Que l’été gonfle, écarte, écrase ;Qui fûtes pleines d’âme et d’orgueil, et parfois                        Pleines de petites extases.

– Mes mains qui balancez l’azur, l’espoir, l’effort                        Comme des bourdons bleus qui sonnent,Et qui servez aussi la Gloire aux lèvres d’or,                        La douce immortelle personne…