Les Regrets

Allez, je veux rester seule avec les tombeaux ;— Les morts sont sous la terre et le matin est beau,L’air a l’odeur de l’eau, de l’herbe, du feuillage,Les morts sont dans la mort pour le reste de l’âge…Un jour, mon corps dansant sera semblable à eux,J’aurai l’air de leur front, le vide de leurs yeux,J’accomplirai cet acte unique et solitaire,Moi qui n’ai pas joué seule, aux jours de la terre.— Tout ce qui doit mourir, tout ce qui doit cesser,La bouche, le regard, le désir, le baiser,Être la chose d’ombre et l’être de silenceTandis que le printemps vert et vermeil s’élanceEt monte trempé d’or, de sève et de moiteur.Avoir eu comme moi le cœur si doux, le cœurPlein de plaisir, d’espoir, de rêve et de mollesseEt ne plus s’attendrir de ce que l’aube naisse :Être au fond du repos l’éternité du temps.— D’autres seront alors vivants, joyeux, contents,Des hommes marcheront auprès des jeunes filles,Ils verront des labours, des moissons, des faucilles,La couleur délicate et changeante des mois.Moi, je ne verrai plus, je serai morte, moi,Je ne saurai plus rien de la douceur de vivre…Mais ceux-là qui liront les pages de mon livre,Sachant ce que mon âme et mes yeux ont été,Vers mon ombre riante et pleine de clartéViendront, le cœur blessé de langueur et d’envie,Car ma cendre sera plus chaude que leur vie…