Parfumés de trèfle et d’armoise

Parfumés de trèfle et d’armoise,Serrant leurs vifs ruisseaux étroits,Les pays de l’Aisne et de l’OiseOnt encor les pavés du roi.

La route aux horizons de seigle,De betterave et de blé noir,A l’air du dix-septième siècleAvec les puits et l’abreuvoir.Un pied de roses ou de vigneFournit de feuilles les maisons,Où le soir la lumière cligneAux fenêtres en floraison.

Dans les parcs, les miroirs du sableReflètent l’ombre du sapin,La pelouse est comme une fableAvec sa pie et ses lapins.

On y voit à l’aube incertaineDes lièvres rouler dans le thym,Comme chez Jean de La FontaineQuand son livre sent le matin.

— Quand La Fontaine avait sa chargeDe maître des eaux et forêts,Le pré pliait en pente large,Le bois avait ses bruits secrets,Les rivières avaient leurs tanches,La plaine humide le héron,Comme aujourd’hui où le jour pencheSon soleil sur les arbres ronds.

Ce soir, cette basse collineBleuit au crépuscule long,Comme quand le petit RacineJouait à la Ferté-Milon.

— Ô beaux pays d’ordre et de joieVous ne déchiriez pas le cœurComme à présent où l’homme ploieSous votre ardeur et votre odeur.

— Quand Fénelon au temps champêtreMarchait dans le soir parfumé,Portant déjà la langueur d’êtreUn jour malgré soi-même aimé ;La lune, le hêtre immobile,L’eau grave, l’if silencieux,Entraient dans son rêve tranquilleEt formaient la face de Dieu.

Et quand après des pleurs de rageLes amants entraient au couvent,Les étangs et les beaux ombragesLes consolaient des yeux vivants.

Car dans ce temps, haute et paisible,La Nature, ses bois, ses eaux,N’avaient pas cette âme sensibleQui plus tard fit pleurer Rousseau.