Tristesse

Le cœur divin du soir, percé de rayons d’or,Presse contre lui l’arbre et la belle colline,L’air rose plein de gloire et de douceur s’inclineJusqu’à la plaine lasse et faible qui s’endort.

Le tilleul, l’oranger, les sorbiers aux baies suresS’émeuvent dans la brise, et leurs parfums stridentsVibrent comme une harpe, et font comme des dentsAu cœur triste et profond une amère blessure.Ah ! ce cœur toujours ivre et toujours inquiet,Le pauvre cœur sensible et vaniteux de l’homme,Toujours plein du besoin qu’on l’aime et qu’on le nomme,Toujours fort de désirs, et las de ce qui est…

— Notre cœur bondissant et penchant, quelles vignesT’étourdiront d’un vin assez chaud et puissantPour qu’ayant la torpeur ou l’ardeur dans le sangTu goûtes la douceur de vivre, et t’y résignes…