Un Automne à Venise

Ah ! la douceur d’ouvrir, dans un matin d’automne,Sur le feuillage vert, rougeoyant et jauni,Que la chaleur d’argent éclabousse et sillonne,Les volets peints en noir du palais Manzoni !

Des citronniers en pots, le thym, le laurier-roseFont un cercle odorant au puits vénitien,Et sur les blancs balcons indolemment reposeLe frais, le calme azur, juvénile, ancien !

Ah ! quelle paix ici, dans ce jardin de pierre,Sous la terrasse où traîne un damas orangé !On n’entend pas frémir Venise aventurière,On ne voit pas languir son marbre submergé…

— Qu’importe si là-bas Torcello des lagunesCommunique aux flots bleus sa pâmoison d’argent,Si Murano, rêveuse ainsi qu’un clair de lune,Semble un vase irisé d’où monte un tendre chant !Qu’importe si là-bas le rose cimetière,Levant comme des bras ses cyprès verts et noirs,Semble implorer encor la divine lumièrePour le mort oublié qui ne doit plus la voir ;

Si, vers la Giudecca où nul vent ne soupire,Où l’air est suspendu comme un plus doux climat,Dans une gloire d’or les langoureux naviresBercent la nostalgie aux branches de leurs mâts ;

Si, plein de jeunes gens, le couvent d’ArménieCouleur de frais piment, de pourpre, de corail,Semble exhaler au soir une plainte infinieVers quelque asiatique et savoureux sérail ;

Si, brûlant de plaisir et de mélancolie,Une fille, vendant des œillets, va, mêlantLe poivre de l’Espagne au sucre d’Italie,Tandis que sur Saint-Marc tombe un soir rose et lent !

— Je ne quitterai pas ce petit puits paisible,Cet espalier par qui mon cœur est abrité ;Qu’Éros pour ces poignards retrouve une autre cible,Mon céleste désir n’a pas de volupté ! …