Les Chercheuses de poux

Quand le front de l’enfant, plein de rouges tourmentes,Implore l’essaim blanc des rêves indistincts,Il vient près de son lit deux grandes sœurs charmantesAvec de frêles doigts aux ongles argentins.

Elles assoient l’enfant devant une croiséeGrande ouverte où l’air bleu baigne un fouillis de fleurs,Et dans ses lourds cheveux où tombe la roséePromènent leurs doigts fins, terribles et charmeurs.

Il écoute chanter leurs haleines craintivesQui fleurent de longs miels végétaux et rosés,Et qu’interrompt parfois un sifflement, salivesReprises sur la lèvre ou désirs de baisers.Il entend leurs cils noirs battant sous les silencesParfumés ; et leurs doigts électriques et douxFont crépiter parmi ses grises indolencesSous leurs ongles royaux la mort des petits poux.

Voilà que monte en lui le vin de la Paresse,Soupir d’harmonica qui pourrait délirer ;L’enfant se sent, selon la lenteur des caresses,Sourdre et mourir sans cesse un désir de pleurer.