Les Poètes de sept ans

Et la Mère, fermant le livre du devoir,S’en allait satisfaite et très fière sans voir,Dans les yeux bleus et sous le front plein d’éminences,L’âme de son enfant livrée aux répugnances.

Tout le jour il suait d’obéissance ; trèsIntelligent ; pourtant des tics noirs, quelques traits,Semblaient prouver en lui d’âcres hypocrisies.Dans l’ombre des couloirs aux tentures moisies,En passant il tirait la langue, les deux poingsÀ l’aine, et dans ses yeux fermés voyait des points.Une porte s’ouvrait sur le soir ; à la lampeOn le voyait, là-haut, qui râlait sur la rampe,Sous un golfe de jour pendant du toit. L’étéSurtout, vaincu, stupide, il était entêtéÀ se renfermer dans la fraîcheur des latrines :Il pensait là, tranquille et livrant ses narines.Quand, lavé des odeurs du jour, le jardinetDerrière la maison, en hiver, s’illunait,Gisant au pied d’un mur, enterré dans la marneEt pour des visions écrasant son œil darne,Il écoutait grouiller les galeux espaliers.Pitié ! Ces enfants seuls étaient ses familiersQui, chétifs, fronts nus, œil déteignant sur la joue,Cachant de maigres doigts jaunes et noirs de boue,Sous des habits puant la foire et tout vieillots,Conversaient avec la douceur des idiots !Et si, l’ayant surpris à des pitiés immondes,Sa mère s’effrayait ; les tendresses profondes,De l’enfant se jetaient sur cet étonnement.C’était bon. Elle avait le bleu regard, — qui ment !

À sept ans, il faisait des romans, sur la vieDu grand désert, où luit la Liberté ravie,Forêts, soleils, rios, savanes ! — Il s’aidaitDe journaux illustrés où, rouge, il regardaitDes Espagnoles rire et des Italiennes.Quand venait, l’œil brun, folle, en robes d’indiennes,— Huit ans, — la fille des ouvriers d’à côté,La petite brutale, et qu’elle avait sauté,Dans un coin, sur son dos, en secouant ses tresses,Et qu’il était sous elle, il lui mordait les fesses,Car elle ne portait jamais de pantalons ;— Et, par elle meurtri des poings et des talonsRemportait les saveurs de sa peau dans sa chambre,

Il craignait les blafards dimanches de décembre,Où, pommadé, sur un guéridon d’acajou,Il lisait une Bible à la tranche vert-chou ;Des rêves l’oppressaient chaque nuit dans l’alcôve.Il n’aimait pas Dieu ; mais les hommes, qu’au soir fauve,Noirs, en blouse, il voyait rentrer dans le faubourgOù les crieurs, en trois roulements de tambourFont autour des édits rire et gronder les foules.— Il rêvait la prairie amoureuse, où des houlesLumineuses, parfums sains, pubescence d’or,Font leur remuement calme et prennent leur essor !

Et comme il savourait surtout les sombres choses,Quand, dans la chambre nue aux persiennes closes,Haute et bleue, âcrement prise d’humidité,Il lisait son roman sans cesse médité,Plein de lourds ciels ocreux et de forêts noyées,De fleurs de chair aux bois sidérals déployées,Vertige, écroulements, déroutes et pitié !— Tandis que se faisait la rumeur du quartier,En bas, — seul, et couché sur des pièces de toileÉcrue, et pressentant violemment la voile !