À la plus belle

Nul ne l’a vue et, dans mon cœur,Je garde sa beauté suprême ;(Arrière tout rire moqueur !)Et morte, je l’aime, je l’aime.

J’ai consulté tous les devins,Ils m’ont tous dit : « C’est la plus belle ! »Et depuis j’ai bu tous les vinsContre la mémoire rebelle.Oh ! ses cheveux livrés au vent !Ses yeux, crépuscule d’automne !Sa parole qu’encor souventJ’entends dans la nuit monotone.

C’était la plus belle, à jamais,Parmi les filles de la terre…Et je l’aimais, oh ! je l’aimaisTant, que ma bouche doit se taire.

J’ai honte de ce que je dis ;Car nul ne saura ni la femme,Ni l’amour, ni le paradisQue je garde au fond de mon âme.

Que ces mots restent enfouis,Oubliés, (l’oubliance est douce)Comme un coffret plein de louisAu pied du mur couvert de mousse.