Au café

Le rêve est de ne pas dîner,Mais boire, causer, badiner        Quand la nuit tombe ;Épuisant les apéritifs,On rit des cyprès et des ifs        Ombrant la tombe.

Et chacun a toujours raisonDe tout, tandis qu’à la maison        La soupe fume,On oublie, en mots triomphants,Le rire nouveau des enfants        Qui nous parfume.On traverse, vague semis,Les amis et les ennemis        Que l’on évite.Il vaudrait mieux jouer aux dés,Car les mots sont des procédés        Dont on meurt vite.

Ces gens du café, qui sont-ils ?J’ai dans les quarts d’heure subtils        Trouvé des chosesQue jamais ils ne comprendront.Et, dédaigneux, j’orne mon front        Avec des roses.