La Blessée

La blessée est contre un coussinTrempé du sang de la blessureQu’elle porte au-dessous du sein.Qu’elle est blanche ! Le médecinN’a pas un seul mot qui rassure.Ceux qui l’aiment, disent : « Ce soir,Sera-t-elle vivante ou morte ? »Les pauvres dont elle est l’espoirRegardent au trou de la porte.Ô France, ainsi tes jours joyeuxAvaient fui dans la nuit profonde.Ainsi nous avons cru tes yeuxÀ jamais fermés pour le monde.

La blessée est sauvée et dortDans son lit blanc, tout amaigrie.Elle a frôlé de près la mort ;On lui défend de parler fort,On craint même qu’elle ne rie.Mais dehors un vent attiédiVerdit déjà les noires cimes.Comme elle s’ennuie, à midi,Des tisanes et des régimes !

Ô France, ainsi tes jours joyeuxAvaient fui dans la nuit profonde ;Mais l’aube renaît et tes yeuxSe sont entrouverts sur le monde.

La blessée enfin ce matinA trompé sa garde-malade.Elle part d’un pas incertain.Elle a voulu sentir le thymDans ce sentier qu’elle escalade.Ses bras ne sont plus si fluets.Elle est plus forte. « Oh ! la prairie ! »Elle cueille et met des bleuetsDans ses cheveux. Elle est guérie !

Ô France, ainsi tes jours joyeuxAvaient fui dans la nuit profonde.Mais, voici le soleil ! Tes yeuxRestent grands ouverts sur le monde.