Le Propriétaire

Né dans quelque trou malsainD’Auvergne ou du Limousin,Il bêche d’abord la terre.Humble, sans désir, sans but ;C’est le modeste début        Du propriétaire.

Dès que les temps sont plus beauxIl achète des sabotsÀ quarante sous la paireEt part, le cœur plein d’espoirIl n’a pas l’air, à le voir,        D’un propriétaire.D’abord pour gagner son painIl vend des peaux de lapin.Quoique ce commerce altère,Il ne boit pas son argentCar il est intelligent,        Le propriétaire.

Si quelque minois moqueurLorgnant sa bourse et son cœurForçait la consigne altière !…Sans escompter le futurIl résiste et reste pur,        Le propriétaire.

Son magot d’abord petitTout doucement s’arronditDans le calme et le mystère,Puis, d’accord avec la loi,Son or le fait presque roi,        Le propriétaire.