Pituite

Ayant tout essayé, blême, je ne crois plusAux amoureux musclés, soupeurs et chevelus ;Car moi, qui suis mourant à toutes les minutes,Tué par la recherche inquiète et les luttesLittéraires, je crains l’épuisante douceurDes chauds oaristys. Je voudrais une sœur,Une femme rêvant avec moi, côte à côte,Frissonnante, croyant qu’elle fait une faute,Et nous nous aimerions d’un amour immortel,Sans stores de voiture et sans chambre d’hôtel.