L’Ultimo angelo del Correggio

Les yeux hagards, la joue pâlie,Mais le cœur ferme et sans regret,Dans sa mansarde d’ItalieLe divin Corrège expirait.

Autour de l’atroce grabat,La bonne famille du maîtreCherche un peu de sa vie à mettreDans son cœur à peine qui bat.

Mais la vision cérébraleFomente la fièvre du corps,Et son âme qu’agite un râle,Sonne de bizarres accords.Il veut peindre. Très lentementDe l’oreiller il se soulève,Simulant quelque archange en rêveEn oubli du Ciel un moment.

Son œil fouille la chambre toute,Et soudain si fixe, étonné.Il voit son modèle, il n’a doute,Dans le berceau du dernier né.

Son jeune enfant près du panneauTout rose dans le linge orange,A joint ses petites mains d’angeVers le cadre du Bambino.

Et sa filiale prièreÀ celle de l’Éden fait lien :Dans du soir d’or italien,Vision de blanche lumière.

« Vite qu’on m’apporte un pinceau !« Mes couleurs ! Crie le vieil artiste,« Je veux peindre la pose triste« De mon enfant dans son berceau.

« Mon pinceau ! Délire Corrège,« Je veux saisir en son essor« Ce sublime idéal de neige« Avant qu’il retourne au ciel d’or ! »Comme il peint ! Comme sur la toileLe génie coule à flot profond !C’est en chérubin au chef blond,En chemise couleur d’étoile.

Mais le peintre, pris tout à coupD’un hoquet, retombe. Il expire.Tandis que la sueur au cou,S’est figée en perles de cire.

Ainsi mourut l’artiste étrangeDont le cœur d’idéal fut plein ;Qui fit de son enfant un ange,Avant d’en faire un orphelin.