Les Balsamines

En un fauteuil sculpté de son salon ducal,La noble Viennoise, en gaze violette,De ses doigts ivoirins, pieusement feuilletteLe vélin s’élimant d’un missel monacal.

Et sa mémoire évoque, en rêve musical,Ce pauvre guitariste aux yeux où se reflèteLe pur amour de l’art, qui, près de sa tabletteVenait causer, humant des fleurs dans un bocal.

La lampe au soir vacille et le vieux Saxe sonne ;Son livre d’heures épars, Madame qui frisonneRegagne le grand lit d’argent digne des rois.

Des pleurs mouillent ses cils… Au fier blason des portesQuand l’aube eut reflambé, sur le tapis hongroisLe missel révélait des balsamines mortes…