Rêve de Watteau

Quand les pastours, aux soirs des crépuscules rouxMenant leurs grands boucs noirs au râles d’or des flûtes,Vers le hameau natal, de par delà les buttes,S’en revenaient, le long des champs piqués de houx ;

Bohêmes écoliers, âme vierges de luttes,Pleines de blanc naguère et de jours sans courroux,En rupture d’étude, aux bois jonchés de brousNous aillions, gouailleurs, prêtant l’oreille aux chutes

Des ruisseaux, dans le val que longeait en jappantLe petit chien berger des calmes fils de PanDont le pipeau qui pleure appelle, tout au loin.

Puis, las, nous nous couchions, frissonnants jusqu’aux moëlles,Et parfois, radieux, dans nos palais de foinNous déjeunions d’aurore et nous soupions d’étoiles…