Soirs d’octobre

— Oui, je souffre, ces soirs, démons mornes, chers Saints.— On est ainsi toujours au soupçon des Toussaints.— Mon âme se fait dune à funèbres hantises.— Ah ! Donne-moi ton front, que je calme tes crises.

— Que veux-tu ? je suis tel, je suis tel dans ces villes,Boulevardier funèbre échappé des balcons,Et dont le rêve élude, ainsi que des faucons,L’affluence des sots aux atmosphères viles.

Que veux-tu ? je suis tel… Laisse-moi reposerDans la langueur, dans la fatigue et le baiser,Chère, bien-aimée âme où vont les espoirs sobres…

Écoute ! Ô ce grand soir, empourpré de colères,Qui, galopant, vainqueur des batailles solaires,Arbore l’Étendard triomphal des Octobres !