J’allais dans le verger

J’allais dans le verger où les framboises au soleilchantent sous l’azur à cause des mouches à miel.C’est d’un âge très jeune que je vous parle.Près des montagnes je suis né, près des montagnes.Et je sens bien maintenant que dans mon âmeil y a de la neige, des torrents couleur de givreet de grands pics cassés où il y a des oiseauxde proie qui planent dans un air qui rend ivre,dans un vent qui fouette les neiges et les eaux.

Oui, je sens bien que je suis comme les montagnes.Ma tristesse a la couleur des gentianes qui y croissent.Je dus avoir, dans ma famille, des herborisateursnaïfs, avec des boîtes couleur d’insecte vert,qui, par les après-midi d’horrible chaleur,s’enfonçaient dans l’ombre glacée des forêts,à la recherche d’échantillons précieuxqu’ils n’eussent point échangés pour les vieuxtrésors des magiciens des Bagdads merveilleusesoù les jets d’eau ont des fraîcheurs endormeuses.Mon amour a la tendresse d’un arc-en-cielaprès une pluie d’avril où chante le soleil.Pourquoi ai-je l’existence que j’ai ?… N’étais-je faitpour vivre sur les sommets, dans l’éparpillementde neige des troupeaux, avec un haut bâton,à l’heure où on est grandi par la paix du jour qui tombe ?