Le vent triste

Le vent triste souffle dans le parc,comme dans un livre que je lus enfant,où une écolière perdue était hagarde.Le vent.

Il va casser, peut-être, le tulipier.Il fait voir le dessous des feuilles blancdu vernis du Japon qu’il semble essuyer,Le vent.

Le baromètre est descendu subitement.Peut-être que ça va être un ouragan.Il ne peut pas pleuvoir, mais on entendLe vent.Dans les livres de prix, monsieur et madame d’Arvanreviendraient en pressant le pas chez eux,vers un château tout bleu malgré le mauvais temps.Le vent.

Sortez de ma tête, ô manoirs moisissantsoù devaient se passer d’étranges adultères,par les temps tristes, en Angleterre.Le vent.

Sortez de ma tête, gentilles écolièresqui jouiez à cache-cache dans la clairièreet reveniez vers le grenier sombre, à cause du grandvent.

Sortez de ma tête, vieux marquis des villesqui, dans les maisons pluvieuses, lisiez Virgiledans des fauteuils à oreillettes, par des tempsde vent.

Sors de ma tête, ma douce tristesse,et va-t’en vers le coteau fané, va-t’enoù va, sur un air un peu Chateaubriand,le vent.